Это же наверное ненормально, что я пишу книгу, и сама себе улыбаюсь, ржу, радуюсь, вот прям сча плачу от счастья... за героев. Как будто не они там... эээ.. всяко-разно, а я... по крайней мере рядом стою! Как минимум!
Живу в тексте.
Раньше в чужих текстах, некоторых, так вот... а теперь в своих. Перечитываю и радуюсь. Надо ВЫчитывать, а я начинаю сотый раз читать главу и забываю, что что-то надо менять и исправлять. Снова тону в атмосфере.

Дурында, блин.